也许是诗

        我站在采石矶，看一列高铁滑过夜的肩胛，

        像李白最後一口酒，还没咽下，便成了雾。

        风从江边吹来，掠过空无一人的月台，

        有谁在广播里读一首乐府，声音温热，

        像刚出厂的钢轨，还在回音里颤抖。

        冷却塔长出青苔，是三月的事，

        厂区的花也开得仓促，没人记得名字。

        某晚我看到一群炉火边的工人抬头，

        像在数天上的星星，又像在数

        那个靴筒里还没写完的平仄。

        长江边的酒厂如今有自动灌装线，

        但老酿酒师仍偷偷在深夜

        倒三杯酒进江里，说是敬给

        一位泛舟的诗人，他指节粗大，

        掌心有裂，像开片的青瓷。

        大桥上，有人拉起一根二胡，

        声音穿过塔吊与雾，像《蜀道难》的残音。

        我望见远处混凝土正浇铸中，

        那一块块云，被搅进未来城市的地基。

        我们，都曾学着说出「盛唐」——

        像吞下一束焊枪的火，才学会痛地说话。

        【本章阅读完毕，更多请搜索666文学;https://m.zmcv.com 阅读更多精彩小说】